Atritos Ébrios

pejor avis aetas

2012-02-02T15:30:00.001-03:00

Há alguns dias sombrios,Camila,

Venho caminhando semrecorrer a atalhos

Procuro um destino qualquer

Nas ruas; em infinitasavenidas da W3

Falta o tempo dos prédios edo asfalto

Falta o tempo do antes e doontem nessa cidade

Você pensa ser ar o querespira quando vê a luz

& inspira, inspira nailusão do oxigênio

A mãe que temos nem sequernos pariu, Camila,

– Nos afogamos em seusfluidos amnióticos

Cada vez que expandimos otórax – & morreremos

Todos os dias, sem nuncatermos visto a luz da rua

Busco caminhos sem precisarrecorrer ao destino

– O tempo é largo, Camila não nos apressemos muito.

Vejo meus próprios olhosagora & eles brilham tanto,

Minha amiga; meu corpocarrega flores em um vestido

Tenho os pés descalços &ainda há terra neles

Entre os dentes eu trago aleveza da primavera

Mas já não há sangue oucalor

Há uma caixa no meio dominúsculo salão redondo

Uma grande caixa, únicoponto iluminado

Estou sozinha, & nãoexiste nada pior que o meu silêncio agora

Claude Cahun

Afago

2011-11-21T13:01:00.018-03:00

Um afago
Vez ou outra se faz (entre

As per)nas.

No orifício aberto
É livre o tráfego

Menos pra mim.

Você fala comigo
Na tela

Eu sinto,

Aguço as mãos

Enevoo.

[O tempo cura
Quando não há ferida?]

Imagem de: Erika Kuhn

Você acha que todas as mulheres interessantes do mundo são lésbicas - Parte 1

2011-10-26T17:57:00.025-03:00

Entra no salão discreta; todos com as caras enfiadas em seus computadores velhos. Repartição é isso mesmo, todo mundo o dia inteiro em frente a essas máquinas que, de uma década pra outra, pareceram concentrar em si as funções do mundo – o resto do universo pode ir pro descarte que não vai fazer falta, enquanto existirem computadores existirá trabalho a ser feito. Enfim, ela entra e ninguém levanta o olho enquanto ela não fala seu bom-dia! diário; em coro, um simples bom-dia! em resposta, até que ela própria vai se conectar com o mundo através da sua janela de ferro retorcido, silício e plástico.

Tudo muito rápido, mas ela acaricia você com os olhos cada vez que entra na sala, de alguma forma isso acontece; você não sabe como, mas sente o toque e, confusa, se volta para a sua tela sem saber se de fato isso aconteceu – ou se foi apenas reflexo da sua tendência a achar que todas as mulheres interessantes do mundo são lésbicas.

Então um dia ela lhe pede que busque uns processos. Você tem toda a consciência do mundo de que, quando ela se dirige a você, seus olhos enxergam nos dela sorrisos outros que não o dos lábios, e você desvia o olhar, sem coragem de manter um contato que vá além dos limites que os malditos processos estabelecem. Nada do: “você tá tão bonita hoje, N., essas botas ficaram ótimas”, que você tinha pensado em falar pra tentar uma aproximação. Não, resigna-se apenas em dizer o mais imbecil e neutro “claro, pego sim” e mudar a direção dos olhos. Não consegue nem sustentar o próprio interesse, mas corre imediatamente atrás do que lhe foi requisitado. Elevador para o primeiro andar e lhe mandam voltar, “o sistema tá atrasado, aqui no caderninho diz que já devolvemos o processo 8.972.263-627/2009 pra vocês há mais de 10 dias, alguém deve ter esquecido de dar baixa”. ‘Porra, nada nessa merda de lugar é simples’ e sobe tudo de novo e revira os arquivos e abre os armários e olha na mesa de fulana e é lá que você acha ele – é lá onde tudo sempre vai parar.

Na volta, sentimento de dever cumprido. “Nossa, já? Encontrou rapidinho o processo”, e você sorri meio sem jeito com aquele peso dos doze volumes nas mãos. Na hora de passar a pilha pros braços dela, um contato: suas mãos estavam baixas pelo excesso de peso, mas será que ela realmente precisava passar a mão dela na sua buceta pra pegar os volumes? Mesmo desconcertada você arrisca, passa suavemente os ombros em seus seios como resposta.

Você volta pra mesa, pra casa, pro chuveiro, com essa sensação entre as pernas e uma imagem de lábios maliciosos na cabeça – daqueles que sorriem numa face de anjo, principalmente quando sabem que transtornaram.

Imagem de: Erika Kuhn

s.

2011-07-26T17:00:00.001-03:00

tenho medo de ficar só, comigo – por isso durmo; durmo pra flanar o espírito pelas névoas oníricas, durmo pra apagar o corpo que queima por trás da retina; tenho tantos livros na cela em que me encontro, carregando minhas prateleiras de caçadores de coelhos, becos de Goiás, memoriabilias beirando o inteligível, mosaicos e colagens de almas sem corpo em visita ao planalto, dias de festas, Rosários, Remédios, Úrsulas e Amarantas, vi nuvens cinzentas em dias de céu claro, esperas intermináveis, amores nascidos da morte e do deserto, Iniciei mil vezes o diálogo. Não há jeito. Tenho me fatigado tanto todos os dias, vestindo, despindo e arrastando amor, infância, sóis e sombras.

mais de s. em: por doses de s

Poema para fotografia de Ana C. César

2011-05-13T15:30:00.010-03:00

Calçada
Ao som de –. pássaros

Uma mulher .abre a porta
& desnudece
________O tempo

Com a mesma leveza com que
Os ares a beijaram
________Once

So blue, little girl,
So blue

Lady Lazarus
Com rosto de milagre ambulante
- & olhos carcomidos

Algumas vezes
Things just get wrong
& o ínfimo resiste afanando
________As Horas

Always -the hours
Angústias; ásperas luvas
A te afagarem a nuca

- Dispa as luvas, little girl,
Descanse agora

Durma teus sonhos de menina-
________________............._cinza

In aeternum

2011-05-05T16:32:00.006-03:00

.

Não pise nas persianas!
(O chão é feito delas)
Mas as paredes ainda têm
Tijolos e argamassa

Não pise nas persianas!
- Se não quiser cair

Permaneça das escadas
Subindo e descendo
Como um hamster engaiolado

Grande tolo animal girando, girando
Pelos degraus
__________degraus
_______________degraus
____________________degraus

Quer manter agora a rota?
Permanecer na horizontal?
Caminhe então sobre as persianas
(Faz bem chegar a algum lugar)

- Entre elas, pelas frestas,
Vê-se o fosso de 20 andares
Em queda

.

.
____________________________________________________________LIVRE
.

.
Quer tentar?

O descer/subir se fundem,
Na síntese atemporal das escadas,
Sabe alguma coisa sobre o tempo-espaço
Nesse seu labirinto obscuro de retas circulares?

Pequeno hamster engaiolado
Menino tolo girando, girando...

.
.

ser [ou O Reflexo]*

2011-04-27T22:36:00.012-03:00

1.

Onde você estava
Quando eu enlouqueci
E você não veio me salvar?
.

2.

Um chão
Um porto
Um cais, que seja,
Dos mais fracos
Uma bóia, talvez

Você não veio
Nem soube ser
.

3.

Tudo aqui acontece:
NO ESPELHOSORORROH

Do terceiro-olho

O que está aqui dentro
É esse reflexo aí

Incompreendido

.
4.

(Se o reflexo pende,
O espelho desaba).

.
5.

& você não veio
Não soube ser
Nem dar

Eu mesma juntei pedaços
Cacos do meu mosaico
,disforme & monocromático

(Um espelho quebrado
Traz sete vidas de azar.)

34*

2011-04-22T14:48:00.018-03:00

o dia não está quente hoje -
como estaria ontem -
grudam-se ao meu corpo
partículas úmidas de ar
com cheiro de musgo
deixando na pele do cérebro
________.________ro mor
________.______sa _____ to.
o acre de um pás __. _______

Opaco*

2011-04-12T12:45:00.008-03:00

.
.

Você desce as escadas
Menina, em um vestido azul
Em um vestido azul-turquesa

Menina, você está bonita
& desceu as escadas vestida
Da cor do céu de Brasília
(Nesse dia de azul
Depois da chuva de domingo)

Ele olha da janela
Bem em direção aos meus seios
& eu que saí tão menina hoje
Sob o céu azul-turquesa

(Tão menina, daquelas que usam grampos
Em uma das laterais da cabeça
Deixando escorrer cachos amarelos-negros,
Sobre o colo magro,
Vindos dos longos cabelos

- & neles repousa uma borboleta
Infantil em macramé)

Mas ele apontou os olhos castanhos
Direto nos seus seios

–Você viu –

& pôde quase sentir
O pau dele endurecendo
Encostado no calor de concreto
Do terceiro andar

(Ele fez do parapeito da janela
O que faria com meus seios
Enquanto observava o vento
Que levantava o meu vestido azul
Embaixo do prédio)
.
.
Você, que saiu tão menina hoje...

& os poetas são também Castelos de Areia*

2011-04-07T15:13:00.009-03:00

1.
Sabe, meu amor, hoje estive pensando que, de fato, a calma é uma virtude - & virtude tem no nome algo de inalcançável; fico imaginando se poderei ser novamente alguém centrada; é essa mania que temos de olhar para o passado e enxergar tudo límpido, claro como o Segredo no qual uma vez nos banhamos; estranho isso, porque na verdade tenho a impressão de que a calma nunca fez tanta parte de mim, então por que diabos olho pra trás e vejo tudo mais fácil por lá?
.

2.
Antes vazia de vida. Carregavas teu cadáver preferido por onde quer que fosses, lembra-te? Hoje tens uma luz que nunca pensei ver novamente em ti, & já não arrastas um morto amarrado a teu corpo enquanto caminhas – teu sorriso tampouco cheira a carniça.
.

Mas tua luz é ainda triste.
.

3.
Todos eles dizem que poetas são tristes.
.

Uma vez tu me compreendeste com perfeição, & sentimos o mesmo vazio repleto de dor ao lermos a Dialética de Vinícius. Sabes como é difícil traduzir sentimentos colocando qualquer coisa em linguagem para outra pessoa (seja nas palavras que usas tão bem; nos palcos onde te arriscas no nono semestre de artes cênicas; nas notas musicais que não compreendes de outra forma que não com o coração & a pele; nos quadros, fotografias, películas, esculturas espalhados pelo teu quarto), sabes a dificuldade de fazer sentir exatamente o que se deseja fazer sentir.
.

Toda a linguagem é falha... como fazer sem ela?

Mas naquele poente, sentadas sobre as gramas de San Marco Sierra, dentre as nossas poesias & crianças assistindo a um show de mágica, não precisamos de traduções. Cansadas, conversávamos: a dor & a arte logo se fizeram temas principais, & tu, com a alma de artista sob o fogo de Áries, dizia essa tristeza inerente a todos nós. Ao mesmo tempo pensamos em Vinícius &, abrindo as páginas da Nova Antologia Poética que tinhas escolhido para te acompanhar nas andanças argentinas, compartilhamos em voz alta a dor de outro alguém que naquele momento era também nossa.
.

Teus olhos arianos dizem demais; a pausa entre os sons é refúgio também.
.

Um dia escrevestes que, numa tarde qualquer, caminhando pelas areias de Mar del Plata, te lembrastes de mim ao ler um artigo sobre um CD de Vinícius, Toquinho, Bethânia e Miúcha. Lembrastes porque um dia eu senti o que tu sentiste. Quando pensei que eu era triste por completo. Como os poetas. Como você?

.
.
Referência: Castelo de Areia

33*

2011-03-29T15:35:00.005-03:00

1.

Há aquele fundo nevoento
Dos cenários sonâmbulos
& oníricos

2.

Na sala de aula cheia
Ela está lá & olha tudo
Mesmo fazendo que não

O que ela quer de você
Com seus olhos de peçonha
Sonsa?

3.

O jornal vem pelos correios
& tem seu nome nele
Em negrito

(É o amarelo da felicidade
Ou aquele da psicologia?)

Enviado por uma mulher
Em quem você jamais
Pensaria

4.

Você encontra alguém querido
Na lanchonete
E seu sorriso lhe diz, calma

Tudo está bem

5.

Tantos passos haviam nos corredores
Agora os escaravelhos lhes comem
Primeiro pelos pés

Depois pelos cérebros

Você joga o jornal sobre seu corpo
Os escaravelhos lêem
& passam.

Sylvia,*

2011-03-23T21:07:00.015-03:00

.
O tempo deles não chega para todas
Nós

Desatam-se nos romances mais óbvios
Os sofrimentos unidos pelo acaso
(Mas tem um quê de cômico
A facilidade com que se dissolvem esses laços)

O cômico é também triste
E nada em ti é simples

(Tens à noite o hálito das mariposas)
.

32

2011-03-17T14:27:00.005-03:00

.
.
Naquele dia você acordou estranha
E achou que talvez fossem apenas sonhos ruins
Hoje você sonhou com a sua mãe
E ela pedia para que você achasse algo
Um abridor de garrafas - se não me engano
(Eu me engano com frequência, você sabe)
Mas você não achava, por mais que procurasse
– Levantando colchões de crianças,
Ou pedindo desesperadamente para o dono da padaria
Olhar sob o balcão –
Você não conseguia encontrar
& as garrafas permaneciam fechadas, atadas
& seus líquidos inatingíveis por detrás do vidro translúcido
.
.

Orides*

2011-01-13T11:08:00.004-03:00

.
.
insegurança e angústia
atadas

impotência, deriva:
aquilo que leva ao caos
interno
.
.

31*

2010-12-12T23:30:00.011-03:00

.

O grito é surdo

O ar que rasga
[Nas pupilas vontade
De nada]

É a palavra que viola a
calma.
.
.
.

Superquadra - final*

2010-11-18T17:56:00.016-03:00

Abriu a porta do quarto com rapidez felina e seus olhos também de gata noturna não deixaram de perceber o movimento tipicamente masculino de acender, ao primeiro emergir dos odores do sexo, a luz de onde este se daria (ele, o sexo) - para não perder por um segundo que fosse as mais belas visões que seu corpo poderia proporcionar a ele, um notívago carente, com certeza; que motivo mais óbvio, ela pensou e sorriu – um sorriso daqueles um tanto malvado que só as mulheres com algumas tantas experiências podem transmitir e que os homens, com freqüência, interpretam como tesão quando de fato é apenas a mais gritante evidência de um desejo que não quer desejar, de um ódio pelo objeto deste desejo e da vontade de punir este objeto por ser capaz de despertar vontade. Seria bom viver sozinha não é, s.? sendo dona de seus anseios e da forma como saciá-los, sendo a fonte única da sua própria angústia; mas você não suporta, não é mesmo, s.,?, você não suporta a sua própria dor e necessita dividir seu corpo como quem divide um medo. E ele não poderia olhar para além da carne macia e alva dos seios e da bunda perfeita, não, ele não conseguiria, simplesmente pela impossibilidade de enxergar um pouco além do seu próprio desejo de escorrer para dentro dela seu líquido branco como a pele aquela, fétido como a alma de qualquer homem. Ironia saber que o que nos dá a metade de nós é cândido e podre, dois lados dessa névoa que nos acompanha pelo caminho. E por que é apenas o cheiro que lhe chama a atenção, s.? é ele quem lhe dá a desculpa de fazer o que pensa que quer fazer? afinal, qual a graça de se sujar se você não pode brincar antes, não é verdade? Jogou-o sobre a cama num gesto que seria tido como violento e ríspido, digo, seria, em qualquer outra situação, não naquela; como era de se esperar não foi um semblante agressivo que respondeu à altura a rude atitude e sim um sorriso desafiador e um pau mais endurecido ainda; tirou os grampos primeiro e depois um sapato e o outro e os brincos, manteve em si o longo colar – combinando com seus olhos negros – após um longo momento de hesitação proposital e de uma interferência inconveniente de quem mal parecia se controlar, livrou-se do vestido vermelho deixando visível o que ele já havia notado com as mãos, a lingerie de mesma cor; e dá pra imaginar o que essa cena causaria em qualquer mulher ou homem, aquela toda beleza ali, parada, nua a não ser por um corpete vermelho e uma calcinha de acompanhante, daquelas dos quaisquer sonhos eróticos – tradicionais ou pervertidos – e falo toda beleza porque não é uma beleza que vem do corpo, também do corpo, não sejamos hipócritas, mas uma beleza que vem de dentro, mais do que o clichê vem de dentro, uma beleza que vem de algo que só pode ser dor, bela como uma cicatriz – uma marca. Nenhum ser humano em estado de excitação como o dele notaria ou se perguntaria quais caminhos levam a tamanha beleza e pensaria apenas na necessidade eminente de desfrutá-la, consumi-la, comê-la. Caminhou para aquele olhar nocivo que a tentava tocar; e, evitando o toque, buscou na gaveta ao lado da cama dois cachecóis com os quais prendeu as mãos do cara à cabeceira; posicionou-se exatamente sobre a sua cabeça e ele de pronto começou a chupá-la; após o gozo é a vez do tal, como ele não demorou em lembrar; sem soltar suas mãos ela subiu logo sobre ele de costas para os olhos que a devoravam antes de comê-la, não precisou muito esforço, ele logo gozou; imediatamente ela acendeu um cigarro e foi fumar na sala enquanto o poeta-músico, o senhor, o estudante, o garçom ou qualquer outro tipo noturno permaneceu atado. Ele não pode tocar você, s., ele tocou a sua boceta por dentro e não pode tocar sua pele. você já percebeu, s.? mudam as pessoas mas nada muda nas pessoas; mudam as pessoas e nada muda em você.

***

"Tudo o que falo é de ausências. Se ele chega, lhe aponto a faca, sorrio como quem esconde um segredo – verifique as crenças ou lhe arranco as falanges, Tomé, depois as mãos inteiras: eu cerceio tudo o que for de ti para que creias em meu corpo tomado por espirais, meu corpo sempre retornando e recompreendendo, referindo-se a uma beleza antiga e mutilada. Tomé, cego e sem mãos, me lembra um menino que conheci na infância e que nunca mais poderá tocar."

Teoria do Não Entendimento: http://bossa-velha.blogspot.com/

(Mais de s. em por doses de s)

30

2010-10-26T12:52:00.006-03:00

.
.
Tran(me)ça
Nos teus
Nós
Na trança &
Pernas
Transa
me.

Tran(me)ca
Nos mundos
Laços
Desse emaranhado
(Hoje. Amanhã,
____quem sabe).

Nos ouros de
Fios
O universo
Dança
Os navios dele
& os mares
Sob

O cheiro.
.
.

Superquadra - PARTE 2*

2010-10-09T16:25:00.013-03:00

O tal disse curtir classic rock e, embora não soubesse tanto de inglês, era comum ouvir dos amigos que sua pronúncia nos vocais era perfeita; tinha de fato uma bela voz, num primeiro momento pareceu alguém interessante com quem se gastar uma noite – talvez mais; assustou-se com a chegada repentina à mesa de uma das mulheres mais belas que vira, mas disfarçou a admiração escondendo-se sob a máscara da indiferença; ele contou que cursara algo na área de humanas, mas que as teorias não lhe faziam a cabeça como a música e que gostava mesmo era de tomar cerveja, fumar maconha, escrever poesia e compor algumas canções, sem maiores obrigações na vida que não as aulas particulares de violão que dava para ter o que comer e beber no fim do mês e as apresentações da sua banda de blues – uma promessa no novo cenário do rock’n roll brasiliense; coincidentemente trazia na mochila os dois livros que escrevera e que vendia sob a forma de livretos artesanais, já que mercado editorial é coisa pra poucos, e presenteou-a com um deles, o mais recente; fez questão de recitar alguns dos mais belos poemas que escrevera contando detalhadamente os caminhos de seus processos criativos; ela ouvia impassível, acompanhando com o olhar os movimentos contidos do poeta-músico em mais uma das suas tantas histórias noturnas incríveis e inusitadas – como naquele dia em que fumou vários e saiu de casa às 2h da manhã atrás de cigarros em plena W3 Norte – acredita? – e encontrou no meio do caminho um cara com um violão nas costas e uma pinga sob o braço com quem passou o resto da noite fazendo um duo musical como nunca se viu nas calçadas do Plano Piloto; deu uma olhada nos versos do garoto, alguns picos de genialidade, mas de qualidade mediana na maior parte das linhas; o garçom já estava puto com os únicos remanescentes no boteco, ela notou a impaciência e convidou o poeta-músico para uma excursão até sua casa que, obviamente, ele de pronto aceitou.
Acendeu a luz e a sala estava uma zona; ofereceu uma almofada para que se sentasse próximo à mesa de centro enquanto abria um vinho; a essa altura o cara era mais um doidão metido a intelectual, um pedante com dois pés no egocentrismo, de rosto bonitinho e voz gostosa; enquanto ele dissertava sobre Baudelaire, o absinto e a poesia marginal brasileira que tão poucas pessoas conhecem verdadeiramente, sabe?, ela calava, torcendo para que o pau dele tivesse no mínimo 17cm e seu desempenho no sexo fosse pelo menos mediano; cansada do monólogo e sem dizer palavra, chegou perto do rapaz, virou o rosto dele, beijou seus lábios de forma magistral e enfiou a mão direita por dentro de sua calça; de primeira o cara ficou sem reação, mas depois avançou pra cima dela como se houvesse uma força na sala que lhe pudesse fazer evaporar ao menor instante, foi logo em direção aos seus seios – eles, que lhe chamaram atenção pelo tempo quase todo.

(CONTINUA)

(Mais de s. em por doses de s)

Superquadra - PARTE 1*

2010-10-05T00:17:00.013-03:00

Entrou no quarto escuro sem grandes expectativas – se alguma houvesse pouca seria, sem dúvidas. Quanto à roupa, tirou-a num gesto mecânico, daqueles de quem quer se ver livre de uma função incômoda, porém irrecusável. Horas antes estava a olhar pro enorme espelho estrategicamente dependurado em frente ao banheiro; era comum que após o ritual de banhar-se por horas a fio – digno do esfregar-se diário de Remédios, a Bela – se pusesse por um tempo indizível diante do companheiro implacável que lhe tinha a mania de refletir a vida sem eufemismos. Atirou-se nua na cama; as gotas d’água ainda escorrendo pelo corpo demasiadamente branco, e os cabelos muito negros e longos contrastavam com o escarlate dos lençóis da cama de casal – que casal? Deitou-se; no movimento brusco, o instantâneo abrir da toalha; atirou-a ao chão. Esticou-se, deitada ainda, a fim de procurar um cigarro na mesa-de-cabeceira repleta de livros, copos, isqueiros, papéis com escritos desconexos; um longo trago depois de aceso e fechou os olhos; preguiça de pensar. Terminou o cigarro em pé e logo se pôs a abrir gavetas, agachar à procura de sapatos, tirar roupas de cabides experimentando-as sem vesti-las em frente ao espelho. Colocou o corpete vermelho acompanhado de uma calcinha de renda da mesma cor – larga nas laterais, cavada na parte de trás; por cima um vestido carmim que, se não fosse pela cor, não seria tão extremamente provocante porque não era de todo colado, nem mesmo curto – apesar de deixar bem marcados os pequenos seios no decote em v.
O que a tornava irresistível era um conjunto de coisas: os lábios em vermelho, os longos cabelos negros desenrolados até quase a cintura, a pele muito alva em contraste com o vestido de cor intensa, o os olhos muito escuros; mas o que a fazia única era algo que não se consegue tocar, é aquilo que fica no ar e que as pessoas, por ausência de definições mais específicas, acostumaram-se a chamar de charme. Sentou-se no balcão do bar. O garçom cumprimentou-a pelo nome; sem perguntar ele abriu uma long neck de Heineken e a colocou em sua frente; a cena repetiu-se consideravelmente no espaço de algumas horas. Quase sempre algum homem chegava buscando, num diálogo superficial, alcançar o que era nitidamente intangível; quando assim, simplesmente voltava os lábios vermelhos para o lado oposto interessando-se por qualquer coisa que merecesse um segundo do seu olhar negro – ou não; os caras se retiravam resignados e a noite permanecia no seu marasmo rotineiro.
No meio da madrugada desviava o rosto; os olhos percorrendo lentamente toda a extensão das mesas postas sob a marquise do prédio comercial da entrequadra norte – àquela hora num meio de semana, poucos sobreviventes na noite etílica brasiliense; havia quase sempre algum cara sentado só à mesa mais ao canto: um cabeludo bêbado curtindo o blues enquanto o garçom se apressa em recolher as mesas e acertar as contas, um universitário com carinha de intelectual abrindo uma edição surrada de Além do Bem e do Mal ao secar mais um copo da cachaça mais vagabunda do boteco pela terceira noite seguida, um poeta-músico dedilhando seu violão a cantar amargurado os versos dos seus amores inventados, um coroa que se perdeu no caminho de casa acabando num bar fodido até às 3h da manhã – havia sempre alguém numa dessas mesas; então procurava o espelho que dava de frente pro balcão, jogava o cabelo de lado, retocava o batom e pedia a última cerveja da noite; depois de pagar a conta se levantava e, sem maiores explicações, sentava-se à mesa do eleito noturno – o da noite em questão era um do tipo poeta-músico.

(CONTINUA)

(Mais de s. em por doses de s)

Poeminha Alagado*

2010-09-24T17:44:00.028-03:00

____________________________________________A João Guilherme

.
.
Quando meu amor chegar
As águas
Vão parar de se perder
___r
__a
No

Dos céus
__._des
__._c
__._er vão

Fluidas
Preenchendo as terras
V a z i a s de vida

Gotas de pe
______._.so macio
Nutrirão
Meu corpo árido

Quando meu amor chegar.
.
.

Convite

2010-09-16T17:12:00.005-03:00

Sinto tua falta; vem cá, olha pra mim; há quanto tempo não me vês assim, tua? poros escancarados e o fluir dos odores que dizes a mim tão característicos – lembro-me do quanto esses cheiros múltiplos, que nunca pude compreender quais são, eriçavam teus pêlos e teu sexo, deixando este último incapaz de camuflar-se sob a espessa bermuda mostarda que se parece tanto contigo; hoje meus cheiros estão em grandes reservas, basta que eu segure meu todo cabelo na falsa intenção de prendê-lo num rabo-de-cavalo – deixando por alguns poucos segundos minha nuca à mostra, daquele jeito que te hipnotiza – para que eles descolem-se de mim e pairem entre os demais cheiros que invadem este quarto diariamente; mas nossas excitações não são frutos apenas de odores; como há pouco te revelei: hoje sou tua, da forma mais completa que essa afirmação pode se dar; em meu banho matutino tratei de cuidar de cada pedaço do meu corpo, para que tua língua deslize livremente pelas partes minhas, pelas entradas todas que sabes de cor, sem que precises de guia – embora saibas do meu particular tesão em conduzir teus movimentos e ações; fale-me hoje de tuas fantasias mais camufladas, daquelas que escondes com esmero por medo dos julgamentos meus, descreva com detalhes dos mais profanos aquilo que queres de mim agora, alimenta meus fluidos através dos ouvidos

Virgínia*

2010-09-14T15:06:00.011-03:00

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Oh, Mrs. Dalloway... Always giving parties to cover the silence...
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corre sobre o calmo campo agora; tempos de árduas mudanças são sempre finitos. estamos presos, todos. encarcerados dentro dos corpos. é matéria o que nos cerca e de matéria tecemos nossas almas – esse líquido nevoento de dentro de nós; (líquido é matéria – e névoa, será o quê?); pode respirar tranquila agora, o tempo passou e as correntes estão mais frouxas hoje. olhe para o lado, as pessoas parecem não acompanhar o fluxo das mudanças, não é mesmo? e você teme também não seguí-lo, transformar as pretensas certezas de ações em abstrações metafísicas de uma mente jovem e sonhadora. NÃO EXISTEM RAÍZES (hoje)! por que então insistimos em prendermo-nos aos chãos – às cidades aos sentimentos às pessoas ao cotidiano ao futuro pré-determinado? mas hoje você flutua como as águas nesse tempo de prolongada estiagem; e os pensamentos de Mrs. Dalloway - tão presos às pesadas nuvens da imaginação, sempre a anunciar as mais terríveis tempestades mesmo nos dias de sóis –, que até ontem traduziam com perfeição seus sentimentos mais recorrentes, hoje não passam de lembranças imateriais; de seu semblante já não se desprende o temor antes vindo de dentro. você carrega na língua uma rosa-dos-ventos neste instante; e a sua direção, antes bilateral, restrita aos movimentos pendulares do passado-futuro, tornou-se repleta de pontos diversos – cardenais/colaterais/subcolaterais – anunciando o milagre da multiplicação das possibilidades, que não poderia ter ocorrido senão em meio ao caos da desintegração quase completa dos seus pilares mais fundamentais. e agora? que fará com o branco das páginas que você enfim percebeu capazes de tecer no presente um futuro duvidoso?

.
.

Horrível, pensava, adivinhar mover-se nela aquele monstro brutal! ouvir ramos estralejando e sentir aqueles cascos nas profundezas dessa floresta cheia de folhas, a alma; nunca estar inteiramente alegre, nem inteiramente segura, pois a qualquer momento o animal podia estar movendo-se; ódio que, especialmente depois da sua doença, fazia-lhe sentir um doloroso arrepio na espinha; causava-lhe uma dor física, todo o prazer da beleza, da amizade, do bem-estar, de sentir-se amada, de tornar a casa deliciosamente acolhedora, tudo vacilava e pendia, como se na verdade houvesse um monstro a roer as raízes, como se toda a panóplia do contentamento não fosse mais que amor-próprio! e aquele ódio!

Virgínia Woolf em Mrs. Dalloway

.
.

Caio*

2010-09-10T12:09:00.012-03:00

"Que setembro seja melhor e supere todas as angústias, medos, inseguranças e azares de um agosto fodido." Caio Fernando Abreu

.
É preciso escrever,
__________necessário.

O fluir do sangue na gangrena
da mão efervescente.

Não é a mão que ferve;
a alma, a mente, a razão
- que se esfacela e se faz
__________ausente

(&
não se sabe como.)

É preciso prendê-la,
encarcerá-la ao corpo.

Mas se esvai
- foi sempre assim tão fluida?
.

29

2010-09-02T12:45:00.009-03:00

Busquei olhar
Por detrás do discurso confuso
Difuso &
Triste
Do nervoso das mãos
Que poderiam sumir

(agora!)

(Por que afinal as mãos
Enquanto falamos?)
.

É você quem fala o
Não-lugar
Quando de dentro,
Do alto
Gritando o oposto
Enquanto puxa a corda
Pro lado da
Força.

(Que é então essa tristeza

,sua
Frustração,

?)

Para Ninguém*

2010-08-27T19:45:00.014-03:00

Os olhos no teto, a nudez dentro do quarto; róseo, azul ou violáceo, o quarto é inviolável; o quarto é individual, é um mundo, quarto catedral, onde, nos intervalos da angústia, se colhe, de um áspero caule, na palma da mão, a rosa branca do desespero, pois entre os objetos que o quarto consagra estão primeiro os objetos do corpo; (Raduan Nassar)
.

Era completa sua nudez quando adentrou o vasto cômodo. A luminosidade tamanha que os olhos cegaram-se instantaneamente e, pelo primeiro momento, sentiu-se insegura diante do que haveria de fazer ali. Era alvo o aposento; tudo ali estava branco e vazio de qualquer coisa que não fosse luz, exceto por uma maca ao centro, também clara, de lençóis muito limpos e cuidadosamente arrumados. Ela era também branca, a não ser pelo negro de suas vastas sobrancelhas e dos longos cabelos que se desenrolavam até sua cintura, o róseo áureo da extremidade de seus seios e lábios e pelo vasto emaranhado escuro que lhe protegia o púbis. Pouco acima, um corte violara-lhe o útero; o sangue, adentrando a vagina de fora para dentro, envenenava para depois escorrer pernas abaixo até chegar-lhe aos pés onde, finalmente, deixava no chão demasiado branco um rastro vermelho e vivo por onde quer que passasse. Entre os seios um vão profundo; dali camadas e camadas de matéria lhe haviam sido arrancadas e não há idéia de quanto fora perdido nesses furtos.

Deitou-se na maca à espera dos médicos invisíveis.

.
.............................................................

Cena: CANDURA inefável MACULADA pelo sangue UTERINO de uma MULHER em DOR aguda e indescritível à espera de MÉDICOS INVISÍVEIS que lhe cessem a AGONIA infinita do SOFRER sozinha e CALADA

.............................................................

.
.

desligue sua mente, relaxe & flutue correnteza abaixo [não é morrer, não é morrer] repouse todos os pensamentos, renda-se ao vazio [é brilhante, é brilhante]; inicia seus trabalhos Dr. Robert renomado cirurgião invisível especialista em dores não-ditas/não-sabidas/previamente-escondidas enfiando todas as suas mãos de cinco dedos cada uma no ventre desnudo da paciente desacordada, porém não insconsciente; enquanto isso, a equipe de cinco enfermeiras preocupa-se em analisar minúcias dos sinais dados pelo sistema vital da paciente aqui em questão, ao mesmo tempo em que busca confortá-la relatando que Dr. Robert é um homem em quem ela deve confiar, que ele ajuda a todos os necessitados & que ninguém pode ser tão bem sucedido quando Dr. Robert é; tome um gole de sua xícara especial – foi o que disseram as vozes em coro; alguém está falando, mas ela não percebe que ele está lá, mas ele está lá & estará em todo o lugar. Ela se sente bem, pois está apaixonada & o sol brilha lá fora, quando o sol brilha ela tem motivo para sorrir; eles se sentam sob uma árvore frondosa, eles se amam & ela está bem, ela sabe que está parecendo bem; mas ela também sabe como é estar morta, ela sabe como é estar triste e sabe que isso é como estar morta; ela lhe diz isso, mas ele responde que ela está errada e que ele está pronto para partir, ela o faz sentir como se nunca tivesse nascido; ele lhe diz que está errada porque quando era garoto tudo estava bem, tudo estava bem; você não entende o que eu digo – responde ela – mas ele se vai mesmo assim; ele volta e lhe pede que olhe para todas as pessoas solitárias, pede que se lembre de quando era uma garota vivendo em um sonho, esperando na janela com um rosto dentro de um vidro perto da porta; ela chora & ele entra novamente. Dr. Robert & suas duas mãos de cinco dedos cada reviram o útero da paciente sem luvas, máscaras ou qualquer coisa que proteja de alguma doença, pois estão camuflados pela invisibilidade; após um tempo incontável para os padrões terrenos Dr. Robert retira de sua paciente uma massa gosmenta de pouco mais de um centímetro além de outras matérias vicerais inomináveis, costura sua barriga tão habilmente que poucos seriam capazes de notar o antigo ferimento & a intervenção cirúrgica que ali se deu
.

28*

2010-08-26T11:31:00.013-03:00

.
uma dor TAMANHA
que palavra
vira coisa
morta

ausência TANTA
que silêncio não
há aquele que
baste

que diga
que fale
traduza
explique

nem nada

estão me dando
aos porcos
e na minha carne
não havia coisa
que não fosse
chaga

agora osso
depois pó

alguém escuta
o grito inconsciente
daquilo que não resta
nem é
nem falta?

compreende
a fala
(calada) do triturar
dos ossos
do digerir
das víceras
doadas a eles
(os porcos)
?
.
.
.
ninguém sabe
se não prosa
ou tese
bem articulada
(pontuada
coerente
introduçãodesenvolvimentoconclusão
PAISAGEM)
.
.
- ou óbvias lágrimas
.
.
.
um poema
ao desespero
que por não-tradução
cala
.

__________________

.

Ó doce irmã, o que você quer mais?
Eu já arranhei minha garganta toda
Atrás de alguma paz.
Agora, nada de machado e sândalo.
Você que traz o escândalo,
Irmã-luz.

Me responda, tô sofrendo:
Rompe a manhã da luz em fúria a arder
Dou gargalhada, dou dentada na maçã da luxúria
Pra quê?
Se ninguém tem dó, ninguém entende nada
O grande escândalo sou eu aqui, só.

Caetano - Escândalo

( http://www.youtube.com/watch?v=z3YGU801gik&feature=player_embedded)

s.,*

2010-08-13T11:27:00.017-03:00

Imaginei uma narradora traduzindo a rapidez verborrágica com que teces tuas palavras quando te preocupas em fazê-lo. Tens um idioma próprio s., e ele te é tão característico quanto o gosto agridoce dos teus lábios. Imaginei também os finais das tuas noites com outras mulheres, poucas as vezes agora pensei nos teus encontros fortuitos. Antes, receio de outras línguas te lambendo dedos te entrando cabelos e cheiros que não os meus se entrelaçando aos teus próprios. Hoje, sentada naquele mesmo boteco sujo sob teu apartamento, já não me ferem essas imagens quando percebo nos teus olhos promessas antes minhas, doadas a outras vaginas bocas odores sons. O que me dá tranqüilidade é saber que tuas palavras têm o peso uniforme das fumaças; etéreas a todas por igual. Sinto tua ausência, s., sinto falta da imagem intocada dos tempos em que eras aquela felina arredia passando por mim com ares de noite escura e cabelos de verão intenso, mas já te experimentei e foi neste dia solitário quando toquei mais longamente uma morte. Cabe um parêntese: pessoas como tu, s., que desejam diariamente morrer desta Morte, trancando todas as portas e janelas, correndo as cortinas de modo a enterrassem em vida no escuro à espera de uma Morte com capuz negro que venha rouba-lhes o ar enquanto dormem tranqüilos, abortando de suas vidas qualquer pessoa que ameace rouba-lhes o sabor dessa espera confortável; pessoas como tu mais sabem a vida do que morrem. Explico: existe um paradoxo essencial camuflando-se por entre as linhas das nossas existências, e aquilo ao qual dão o nome de Vida nada mais é do que essa linha abstrata. A maioria das gentes crê-na uma reta uniforme de origem e fim bem demarcados (Nascimento e Morte); outras gentes acreditam que a imagem da existência mais se aproxima de um círculo, com origem e fim encontrando-se no mesmo ponto – o Nascimento como Morte ou a Morte como Nascimento; mas aqui todas elas crêem na Vida, um intervalo racional entre o respirar e o não-respirar. Mostraste a mim outra verdade, e minha teoria dispensa explicações abstratas sobre as origens e os fins, concentrando-se no intervalo. A existência, e não a Vida, como uma linha disforme e infinita, possuindo inúmeras rachaduras – ou pontos de ruptura, se preferir; a vida – ou vidas – seria aquilo que se encontra entre as interrupções e a estas rupturas dei o nome de morte – ou mortes. Já percebestes, s., que em momentos de extrema felicidade/prazer, veja bem: nos raros momentos de EXTREMA felicidade/prazer, não parecemos capazes de raciocinar e apenas caminhamos pela existência de maneira quase natural como se não tivéssemos nem ao menos a consciência de que respiramos? (Desculpe-me a insensibilidade, nem ao menos sei se na tua existência tivestes algum momento minimamente parecido com isto, acredito que não.) É isto a morte, a perda da consciência de si mesmo, o se jogar em um movimento inercial, um momento de pensamento anestesiado e corpo pleno. A vida, então, seria o intervalo entre mortes, o esperar infinito por um novo morrer – pois a espera sempre existe quando não se está morto, entretanto, nem sempre se morre. Por ti fui morta da maneira mais plena, por isso hoje sei que a vida em mim será perene. Mas o que me consola, s., é a certeza de que, ainda que alguma vez já tenhas experimentado a morte, não é com os tantos pés que te acompanham escada acima noite após noite que voltas a experimentá-la. Tu és só vida, s., e me transformastes em ti quando me fizestes gozar. (É isso que queres, não é mesmo, carregar a todas para o mesmo inferno que é viver sem intervalos.)

__________________

GARCIN: Das suas pálpebras. A gente abria e fechava; se chamava piscar. Um pequeno clarão negro, um pano que cai e se levanta, e aí está a interrupção. O olho fica úmido, o mundo desaparece. Você nem imagina o alívio. Quatro mil repousos em uma hora. Quatro mil pequenas fugas. Então, vou ter que viver sem pálpebras? Não se faça de bobo. Sem pálpebras, sem sono, é tudo a mesma coisa. Nunca mais vou dormir... Como é que eu ia me aguentar? Do lado de lá, havia as noites. Eu dormia...

Entre Quatro Paredes: Sartre

(Mais de s. em por doses de s)

27*

2010-08-10T22:33:00.013-03:00

.
.
Minha pele encolhe

.
Minha pele está encolhendo
& já sinto os músculos comprimindo
Os ossos

Amanhã talvez já não possa estar em pé
Ou quem sabe hoje mesmo
A pele partirá os ossos
& meus pés não me sustentarão

Quebrados, perfurarão os órgãos
- os ossos com suas pontas -
& vou sangrar

Ninguém verá o líquido corrosivo
Que escorrerá
___________ por dentro
- e só

[Quem da gente entenderá então
A morte de um corpo intacto
Sufocando a si próprio?]
.
.

s*

2010-08-08T11:31:00.025-03:00

o presente é o passado; sem essas divagações metafísicas que em tempo algum foram meu forte, de fato estou confusa & essa confusão sempre presente nunca esteve tão intensa; o presente é o passado; desejo que tudo tenha ventado & hoje apenas um sopro de lembrança permaneça por entre os travesseiros, tenho esses anseios como se jamais fosse capaz de viver as dificuldades em seus tempos próprios as transportando sempre pra um outro momento futuro ou mais ainda pra um passado intocável, mas todo o passado um dia foi o presente em algum instante o que quer dizer que em algum momento as dores foram mais que névoas & de fato doeram, ainda que hoje sejam apenas memórias; o passado é o presente; hoje não há sexo porque descobri que sexo fere & dói mais do que me faz gozar, me esvazia mais do que preenche ainda que escorra pra dentro de mim uma substância que nunca compreendi muito bem mas que me fez perceber hoje seu poder num solavanco, pretendendo de uma vez só suprimir todos os meus enigmas exigindo de mim as certezas completas que jamais me permiti nem desejei ter; o passado é o presente; é foda falar dessas coisas sabendo que ninguém compreenderá, por isso escrevo - escrever é enganar ponteiros é escancarar a fluidez das fronteiras entre o que se viveu o que se vive o que se viverá; outro dia viajei de carro com tantas pessoas quanto possível & o que pude ouvir foi o silêncio, essa solidão anunciada das estradas como se os pontos de saída & chegada escondessem em seus labirintos um eco, um hiato indizível entre a partida & a meta, como um tempo suspenso entre passado & futuro que não recebe o nome de presente

________________

______________O corpo é um grande campo de negociação do conflito e do sentido A cujas sugestões sutis devemos aprender a responder Para isso É necessário que nos permitamos uma nova relação com a DOR Porque a DOR é a mensageira destes desequilíbrios que indicam que a dinâmica das forças em contenda se obstrui e paralisa Antes de optar por uma saída autoritária Ou recorrer a um Analista médico ou Santarrão para que abafe o grito desesperado de um corpo aprisionado É preciso escutar a queixa e entender que nela aparece resumido um combate com o mundo Cujas chaves é preciso decifrar PERDER O MEDO da dor e abrir passagem é também poder falar cara a cara com a morte Só então deixamos de oferecer-nos em holocausto aos sacerdotes da abstração e às aves de rapina da imagem e do objeto

(http://absclaras.blogspot.com/2010/06/corpreso.html)

(mais de s. em por doses de s)

A menina de vermelho na janela*

2010-08-03T18:51:00.014-03:00

.
.
EPÍGRAFE:

Que pensa
A menina de vermelho
na janela?

.
PRÓLOGO:

Tem hora que a solidão
Não deixa pensar
Outro dia pensei sozinha
No quanto não posso nunca estar
Só

Senão penso demais
E não ouço.

Me disseram que
Quem não sabe ficar só
Não sabe escrever.

e não escrevi
mais

.
TEXTO:

Tenta agarrar o mundo
A menina de vermelho na janela
Mas só toca vidro
A menina

Tem um mundo acontecendo
Do lado de fora do quarto
Mil, mil mundos sorrindo
Chorando, trepando, suicidando
E/Ou sendo suicidados

A menina de vermelho na janela
Tenta agarrar o mundo
Mas só toca a
Vidraça.

Ela não sabe
não lhe ensinaram:

& é dentro dela que são criados
Os mundos.
.

EPÍLOGO:

Não quis criar nenhum mundo
A menina

Tem que ter tempo
Essa coisa de criação.
.
.

__________________

.
A noite não adormece
nos olhos das mulheres
vaginas abertas
retêm e expulsam a vida
donde Ainás, Nzingas, Ngmbeles
e outras meninas luas
afastam delas e de nós
os nossos cálices de lágrimas.

Conceição Evaristo
.

26*

2010-07-22T14:09:00.028-03:00

A M.

bebeu sua própria morte aquela noite e esteve tranquilo, pois bebeu a sua morte e ela tinha o gosto da seiva. Havia tempo que não se alimentava e a casa estava imunda como sempre agora; as paredes revestidas de gordura e pó e de pôsteres das bandas que não chegou a conhecer - mas eram belas as mulheres e os homens e as letras e bela a idéia de fazer dinheiro com música e ter a foto pendurada num país distante por aí na parede do quarto de um garoto qualquer. a casa fedia a mijo e a comida estragada, não porque ele quisesse, mas porque não podia comer já que estava estragada e porque há tempos a privada entupira e não havia ninguém por perto que pudesse consertá-la; o banheiro estava alagado e a água porca buscava o além-limite dos azulejos avançando o sinteco como se quisesse, com seus braços molhados, abraçar toda a podridão do mundo ou engolí-la se fosse aquilo uma boca ao invés de braços, vai saber. o fato é que estava com fome agora - ele, não a água - e não havia nada que pudesse comer; é certo que havia vizinhos e uma padaria próxima, além de uma daquelas lojas de conveniência 24h que ficam em postos de gasolina a alguns poucos metros de onde morava e uns tantos bares também por aí, mas não havia alimento em lugar nenhum; diziam que era um problema generalizado no abastecimento causado por fortes chuvas ou terremotos ou por uma greve total dos caminhoneiros. era que se esperar uma mudança no panorama trágico em um ou dois dias ou talvez uma semana ou um pouco mais que isso quem sabe um mês, pois o amanhã vai ser sempre melhor e não há que se preocupar além da conta com esses tempos de estiagem que secam o estômago, esteja tranquilo - disseram eles em suas tentativas de buscar alimento. anoiteceu e estava sozinho e a casa carecia de qualquer coisa que lhe pudesse servir de pão, bem como o mundo todo que, da janela, apresentava estéreis os planaltos infinitos. agarrou-a então entre os dedos para que não escapasse; a Morte cheirava a musgo embora carregasse consigo a temperatura das flores num campo primaveril & a nítida imagem de um pássaro que plange por terras perdidas. nalgum lugar é Primavera/ e ás vezes pessoas estão no real:imagine/ nalgum flores reais,mas/ não posso imaginar flores reais pois se eu// pudesse, elas de algum modo/ não iam Ser reais. respirou fundo & engoliu

Grifos de: Tahar Ben Jelloun e E.E. Cummings

25

2010-07-16T19:43:00.027-03:00

Daquilo que se fecha
Sob os olhos

Saiu em busca a poesia
Em resgate

Pintar de cores nítidas
A realidade

Buscar sentidos
____escondidos
Entre os símbolos
____vários

Preenchendo vazios
Com surtos
_____verborrágicos

Engolindo ausências
Vomitando p (r)

_______.a
______._.l
_____.__.a
______._.r
______._.v
______._.a
_____.__.s

_______________________

Tratos - Juan Gelman

entre a terra e os astros há um vazio/

lhe põem nomes/naves/astronautas/

mas entre os meus sapatos e vênus/

entre minhas veias e vênus/

não há árvores/nem fúrias/nem fontes/nem centauros/

nem rios/nem flores/há passarinhos que

voam mais perto de mim que do céu/e

têm uma janela alta/

e dessa janela

olham a terra e passam/como uma tarde incompreendida/

e se afundam nos pés do céu/

esse vazio seria uma liberdade se fôssemos livres/

mas nós olhamos com medo o caminho que passa/

perguntamos a quê outro inferno conduzirá/

preferimos um inferno na mão do que dois voando/

e a liberdade se transforma numa dor do corpo/

como palavra não dizida/

e que não precisa dizer/

e cada pessoa é como um astro/

voa do outro lado do vazio/

somente alguns passarinhos

fazem sinais entre nós/de vez em quando

Entre o 24 e o 25*

2010-07-14T12:20:00.008-03:00

A fumaça segue pulmões

A fumaça segue pulmões
sem que haja fogo
ou tabaco
/sem que haja brasa
ou qualquer
___paixão
que a acenda/

há fumaça nos pulmões
preenchendo alvéolos
mas não não há fogo
/nem gelo/
só essa fumaça
___no ar
desse dia de
___merda.
.
.
.

Poema escrito no escuro*

2010-07-07T00:46:00.021-03:00

Encontrou-se no escuro com o espelho

Lá, nem fogo nem mar que lhe cegasse

Encontrou-se no escuro com o espelho

E na ausência de luz inconsciência

calma

Questão:

- Se o escuro é em si carência e falta

como dizer

impresso

na tela

(que também é breu

- diga-se de passagem)

No excesso de luz repousa o caos

Disfarçado

Nas cálidas (agulhas das) manhãs serenas

Adentrando os vidros das janelas abertas

& os tijolos das paredes externas

dos arranha-céus

(O sol tem língua

Que lambe a gente)

O sol tem língua

& rouba coerências

Quando chupa bem.

24

2010-06-22T22:02:00.008-03:00

Olhou o espelho
Nos olhos dela:
Árvores
Em superfícies móveis
_____ (E mortas)

Aprisionaram pássaros
Sob sua pele
Qual a força do vento
_____De tantas asas pulsando?
Que vendaval poria à prova
Este baluarte
No qual você se esconde?

_____ (Há nos amores ditos
__________ A apatia
__________ Das possibilidades afogadas)

Obscuro é o ser-incompleto
É o peso que carregam
_____Os que pensam
_____E sentem demais
_____Os que cobiçam viver além
Do que lhes oferece o tempo
E as possibilidades

_____ ( É o que você deseja
_____ _____Ser livre enquanto ninguém mais o é?)

São todos cegos, vê?
E não é você quem tem a cura
Para a cegueira coletiva

Quer ser feliz?

Resta agora a você
Igualmente
__________ Cegar-se.

23*

2010-06-18T21:16:00.013-03:00

1.

Procuro:

A poesia do ano passado
Sinuosa, irresponsável,
De curvas incoerentes,
&
Pernas abertas ao alto.

Palavra, poesia
Onde se enfiou a mulher
No coser das frases brancas?

Estaria
(Ela)
Metida
No buraco negro dessas

____________ En

____________________tre

---------------- li
.
---------------------------nhas?

Do poema nos seios,
- Atraente no tato/olfato -
Das vaginas abertas & macias,
À dureza do falo
(Dos pêlos, do áspero),
No texto didático;
Falso; teso; trivial.

2.

Ando tão prosa,
Parágrafo óbvio,
Linha reta,
Milhares de vírgulas,
Infinitos pontos finais.

.
Nenhuma reticência marcando o negro da tela,
Normal.
.
.

22 (mosaicos desabafados, incertos/despretenciosos/inacabados)

2010-06-15T20:31:00.027-03:00

Que há no mundo além de nós (dois)?

Ontem sorri sozinha; há coisas que não devem nunca chegar à superfície, respiram nos limites impostos pela não-existência, nascem mortas – as natimortas – não saem de dentro a não ser abortadas; você (!) não pode enxergar que os homens – e mulheres – não estão prontos para tocá-las (as coisas) e não se ferirem? para enxergá-las e não se cegarem? para sequer pensá-las sem jamais se esquecerem – seguindo então todos os caminhos que levam à des-razão? enxerga (!) ?

Nossos hálitos fedem agora,

há coisas podres por dentro

& não parece haver vermes suficientes para comê-las.

(há o esforço e também o sorriso, e há palavras doces em meio ao caos;

há amor sim;
e Cummings a gritar: curto meu corpo quando junto ao teu corpo,

isso sim é algo de novo

músculos melhores, mais nervos;
& há um final feliz para essa divagação noturna e medrosa

– o tesão é que nos serve de bóia,

[vou comer].)

O estar-perdida como um caminho, não um destino. Há quando tempo o mundo não é feito de certezas, pairamos todas sob a sombra da pós-modernidade fragmentada, incerta, triste, machista, sexista, homofóbica, racista, classissista, possessiva e tantas mais coisas mais que me dão preguiça de levantar da cama.

Pairando sobre as sombras há sempre um sol?

21

2010-05-21T12:29:00.018-03:00

______É físico que sinto
______ Necessidade de ver chegar
______ A passos lentos
______ ______ Ou rápidos
______ Imperceptíveis a corpo nu.
.

Sei lá.
.

______ Você sempre fugaz.

______Ânsia de ser cicatriz.
Daquelas dos acidentes ligeiros que só se percebem depois, quando o vermelho-sangue já escorreu a pele e adentrou os poros.
______ É tempo de corpos abertos,

______ ______ Feridas expostas.
.

Suturo.
.

______ Língua-navalha,
Abre os pontos que costurei incontáveis vezes no seu caminho mais percorrido – onde meu gosto é melhor, diz.
______ Rodovia reta.

Umedece a boca na língua – não quer resposta dos lábios, vontade de sentir gosto além do seu e só; pescoço; a linha de pêlos que passa o umbigo; ventre infértil dos que não podem parir, mas arrepiam; o salgado da glande exposta; da ponta à base, até o escroto; tremo.
Início do percurso; lábios percorrem a testa úmida; é o sorriso cínico que segura firme o pau com a mão; alguns caminhos exatos até se levantar; restamos apenas eu e minha mão agora.
______ É tempo de corpos partidos,
______ ______ E sós.

Entre Rios*

2010-05-06T13:24:00.019-03:00

.
.
Sou ___ ilha, Camila,
Há quanto tempo não me sei continente?

Isolada, ___ vislumbro horizontes de águas caudalosas.
São águas turvas.
E é apenas meu reflexo
_______ o que vejo sobre as superfícies fluidas
_______ quando busco conhecer a essência,
_______ escondida na .p
___________________ ro
___________________ fun
___________________ didade inenarrável.

No espelho,
_______ posso ver o sol acima de mim,
______________ encoberto,
_______ e as árvores frondosas
______________ com galhos de imprevisível mistério
_______ que por vezes acompanham minha paisagem;
outras vezes é campina grande o que vejo,
_______ infinito pasto,
_______ e o céu sem nuvens, refletido na água,
_______ me lembra a calmaria dos lagos,
_______ sereno, completo em sua previsibilidade.

É a mesma realidade que coexiste
_______ em mim e em outro quadro:
_______ turva, imprevisível e desconhecida em dias de tempestade;
_______ ensolarada e tranqüila quando nas manhãs de outubro.

Cercada por águas busco firmeza
______________ retirando de uma raiz imaginária
______________ o sustento pro resto de mim.

Por vezes há enchentes,
_______ e padeço.
Nem sei o quanto de matéria perdi nesses abalos,
_______ muito de mim foi arrancado.

Sim, sei que são coisas da natureza, Camila.
Que nem todos os dias são capazes de se parecerem dias,
_______ e que às vezes há luz, outras breu,
_______ por vezes brisas e outras tormentas;
sei que os sóis não têm sempre obrigação de nascer
_______ e que nem todas as vezes a noite traz as trevas
_______ para me sugarem os sangues e as memórias.

Sei de tudo, Camila,
_______ mas saber não faz da dor carícia.
.
.

Scarlett*

2010-04-29T13:21:00.037-03:00

. ..........Havia um tempo em que andava sem abrir os olhos, imersa num mundo próprio, num alheamento completo de tudo o que lhe cercava. (Não que as pálpebras não se descerrassem nunca, era apenas que o cérebro não conseguia, ou sequer tentava, transformar as informações que recebia do exterior em dados inteligíveis a ela.) E era como se, repentinamente, houvessem rompido o cordão umbilical que a ligava com o que era externo a si própria. Encontrou-se, desde então, como que suspensa. Vislumbrava o mundo de fora sem o discernir; passara a caminhar por ele como quem anda através de um sonho que se arrasta por segundos ou décadas ou séculos, numa repetição constante que o transforma em eternidade.

..........Um dia, em seu quarto de objetos abstratos – onde os únicos sólidos que era capaz de alcançar com as mãos eram o denso vazio e o carregado silêncio que se alojaram em suas veias, e que tornavam a circulação de seu sangue vagarosa, pesada, quase imperceptível; pois eram suas veias, vasos e artérias que carregavam a frustração diante do desordenado universo que se criara dentro dela, e que explodia constantemente consumindo toda a energia necessária para que ela pudesse fazer qualquer coisa que não fosse ficar parada, pensando e alimentando devaneios mais palpáveis que os livros em seu quarto, as conversas com estranhos em bares e as trepadas que dava com freqüência apenas para sentir algo por dentro que não fosse ela mesma - um dia, então, buscando num desespero apático livrar-se do que lhe consumia o corpo a partir de dentro, com uma agulha grossa, dessas de crochê, furou seu dedo indicador esquerdo e pôs-se a observar o fino filete escarlate que lhe esvaziava uma veia qualquer. Não pôde perceber o sutil alívio que aquele ato lhe proporcionara, pois era demasiado fino o tal filete que se desprendia de sua pele de cera branca, logo, era muito pouca a turbulência que lhe saía através do empobrecido fio carmim brilhante. Em pouco tempo o filete transformou-se em pequenas gotas caindo tão vagarosamente que seu fluxo se fazia imperceptível aos olhos, deixando apenas transparecer um único e constante ponto vermelho sobre o indicador. Após alguns minutos, mergulhou mais uma vez em seu mundo dos sonhos frustrados, esquecendo-se por completo da pequena mancha que carregava no dedo.

..........Algumas horas depois – ou dias, meses, anos, não se sabe ao certo – passou a conviver com momentâneas sensações de alívio. Estas foram multiplicando-se até que esse alívio se tornasse um estado de espírito constante – embora ainda houvesse períodos nos quais o medo da dor lhe dominasse por completo, mas estes já lhe eram cada vez mais raros. Não é que estivesse parte do mundo outra vez, veja bem, continuava suspensa, alheia a tudo o que não fosse a si mesma. Acontece que, seus pensamentos – devaneios, sonhos, como quiser chamar –, não lhe pesavam, não mais vinham acompanhados da inevitável frustração anterior de quem não consegue tocar suas realizações. (Há entre nós a inevitável necessidade de tocar a vida, ou respirá-la, escutá-la, mastigá-la, cheirá-la. Escravos dos sentidos; estamos vivos apenas quando ligados ao externo a nós. Perdida essa ligação acaba-se a base, tritura-se o referencial e a consciência. Não poderemos nunca ser nossos próprios referenciais e, ao mesmo tempo, permanecermos sãos.)

. .

..........Pouco a pouco sua energia dissipava-se. Entregava-se, assim, cada vez mais a um mundo de sonhos no qual tornara-se desnecessário se comunicar. Alguns dizem que conseguira, de maneira quase completa, encontrar uma vida onde se relacionar tornara-se totalmente dispensável; a vida que muitos sonham, aquela onde um ser humano torna-se capaz de bastar-se individualmente, vivendo através e apenas para si mesmo. Levantava-se de sua cama algumas poucas vezes ao dia, para se alimentar ou usar o banheiro – pois o corpo insistia em se impor sobre seu desprendimento em alguns momentos ainda, embora cada vez mais raramente. Sua pele perdia a pouca cor que um dia tivera, mas já não se olhava no espelho, tornara-se incapaz de reconhecer a parte material de sua existência. (Há de se saber que o cordão que nos liga ao externo a nós camufla-se sob a égide da aparência; e o corpo é, ao mesmo tempo, redenção e prisão, é ele quem nos mostra um talvez mundo e que nos expõe, fazendo-nos nus diante dos julgamentos da dúvida que é este pretenso mundo com o qual lidamos; é como um aquário, faz-se janela e/ou ponte embora jamais deixe de permanecer cativeiro; acatamos expectativas incertas tecendo sobre nós uma teia imagética que tomamos como real; bem-sucedidos ou não nessas construções diárias, passamos a exigir reparos e mudanças no modo de tecer alheio; somos também um mundo – ou mundos – ao mesmo tempo prisioneiros... e algozes.)

..........Toca insistentemente um telefone. Há alguém à porta a um instante já longo. Os ponteiros deslizaram sobre o relógio alguns momentos agora. É tempo de espera.

III

..........Há na cama um corpo incolor sobre um lençol escarlate. Desprende-se do rosto um pálido sorriso... distante.

. .

(imagem: Banksy)

20

2010-04-23T13:33:00.013-03:00

.
Penso tanto
______ Penso
Se rabisco
______ Fantasmas
Ou fabrico
______ Sonetos
Não sei dizer

Há quanto tempo
______ A carne
Não sabe o que
______ Transpassa
______ A (mente)

Sou tantas
______ Di visões
O )corpo( foi prisões
______ Multifacetadas
Travestidas em
______ Voz serena
______ Pele cálida
______ &
______ Vontades

O pensamento alado
______ Acalentava-me
Hoje fez-se
______ Correntes
______ Trancas
______ Devaneios
______ &
______ Tentáculos

É o )sonho(
______ Quem me suga o
Sangue
______ & o
ATO.
.
.

19

2010-03-07T13:23:00.008-03:00

.
Fui sempre das que gostam
_________Dos frutos amargos
_________Dos sorrisos irônicos
__________________Ácidos; hipócritas
_________Dos beijos de longa dor
__________________Das víboras que sangram os lábios
__________________& que fazem triturar almas entre os dentes
__________________Arranhando a garganta enquanto desce à força sua saliva
__________________Deixando na boca o gosto acre dos sonhos esmagados
___________________________Corroídos pelo tempo
As narinas sentem ausência
_________Do amor pútrido
_________Da fragrância que exala
__________________De carniça no seu indolente morrer diário
É tempo agora de flores
_________& o ar cheira a novo
_________A criança de vestido amarelo no parque
Não descrevo desertos ou tormentas
Minhas palavras pesam hoje
_________O peso dos corpos que se encontram
__________________Nus sobre os sóis de agosto

____________________________-___________nada.

(As palavras não pensam.
_________& se não pesam,
_________Não dizem. )

Duo Psicopatológico

2010-02-26T16:21:00.007-03:00

Dia qualquer, quando criança, despertei com o olho chorando; era o esquerdo, que sempre foi mais esperto e soube, desde que me vi pessoa, gritar a seu modo o que lhe fazia sofrer e/ou sorrir – pois há vezes em que não existe linha entre esse duplo sentir. O direito permanecia dormindo, nem a avalanche espessa de lágrimas que jorrava daquele que, pensava eu, ser seu irmão lhe despertava do sono profundo dos que não pensam. (A consciência é um fardo.) Foi quando me vi dupla – já houve vezes anteriores a esta em que senti certa dificuldade em ir para um lado ou para outro e me vi incapaz de seguir para onde quer que fosse; mas, até então, imaginei sempre ser este um problema mais relacionado ao que o senso comum chamaria de eterna-indecisão-libriana do que ligado a duas vontades tão fortes e por vezes opostas que, quando sobrepostas, fazem de mim um ser-parado. (A indecisão, ainda que momentaneamente confunda o caminho, não constrói sobre ele uma barreira que lhe impede o passo; não é resultado de uma bifurcação de escolhas igualmente tentadoras; e é exatamente por isso que, para que o ser-indeciso saia do lugar, por vezes é preciso apenas um pequeno sinal, um lampejo de consciência, um conselho de alguém que lhe indique o caminho. O ser-duplo não é indeciso; é o oposto disso; coexistem nele duas forças em potencial que são igualmente intensas; sobre o potencial explico: essas forças não se manifestam, obviamente, todo o tempo, pois se assim fosse os seres duplos não sobreviveriam nem a sua primeira infância, por uma dificuldade inerente que teriam em conciliar vontades banais, porém indispensáveis à sobrevivência – como comer pão de fôrma ou pão francês pela manhã – o que nos tornaria incapazes de qualquer movimento que fosse, pois nosso espaço-tempo está permeado por incalculáveis escolhas; essas duas forças também não necessariamente se manifestam de forma oposta; não são dois pólos contrários, um negativo e outro positivo, que habitam nosso espírito; são forças fluidas que, embora por vezes nos empurrem para o limbo da não-ação quando se vêem em caminhos diametralmente opostos, podem outras vezes convergir seus desejos para uma fonte única, de forma lancinante e torrencial – e é aí que se esconde o perigo maior.)

Castelo de Areia*

2009-12-07T13:33:00.007-03:00

. . .

Sentes o sussurro amargo reverberando em teus tépidos tímpanos?

. O som há muito cessou, porém a voz grave de Hendrix ecoa por tua alma vazia, ainda. Há marcas; e pelos lados todos, flagelo. Suave teu rosto, delicado o gosto, o cheiro; teu coração, entretanto, fede a carniça.

. Quantos corpos mal sepultados corroem teu espírito, menina? .

Inerte, assistes a tudo passivamente. O veneno percorre teu corpo, matando teu sangue aos poucos. De todos os cadáveres que não enterrastes, um permanece inspirando teu sustento instante após instante. Não passa de matéria morta, mas não consegues perceber. Não tem vida alguma, entretanto permaneces a cuidá-lo com esmero, a lembrá-lo a todo o momento, a alimentá-lo de cigarros, álcool e lágrimas, em teu ritual macabro diário. Um único adeus e ele se vai...

. Por que não o deixas partir, menina, não percebes que já estás sozinha?

É carne morta o que corre por dentro de ti. Já não sentes calor, nem frio. Contemplas o vazio enquanto lentamente definhas. És jovem, mas não te lembras disso. E, ainda que no semblante não deixes transparecer, carregas nos olhos um coração enrugado. Não, não foi o relógio quem carregou tua juventude com um sopro, menina.

. Quem foi, então, que se apoderou de teus breves anos?

. Tuas palavras pouco, ou nada, diziam. Fugias com aridez felina do confronto com que sonhavas noite após noite. Sabias o que sentias e querias e tinhas certeza de que eras correspondida. Entretanto tuas mãos permaneceram atadas, menina. (O relógio corre impiedosamente! O mundo permanece a girar! As coisas mudam, menina, as coisas têm pressa de viver!) Enquanto isso, da sacada de teu apartamento, vislumbravas a rua sob a chuva torrencial. Teus pensamentos não foram longe; tuas ações permaneceram restritas ao plano nebuloso das idéias tidas como irrealizáveis. Tuas atitudes estariam para sempre presas sob a caixa de mármore na qual transformastes o teu corpo de bailarina. Tão linda e fina e fria. A arte! A arte já não se achava mais ar; transmutara-se em fuga e devaneio e abstração e um pouco de calor para teu corpo de vazio secular. Ainda consegues sentir, menina! Não percebes que este pouco é sintoma de brasa habitando teu templo?

. Sentes? Sentes já por dentre as pernas a calidez a lhe subir? .

. Não, as labaredas não passaram de faíscas jogadas por entre o aço, o ferro, o estrume ainda úmido. Na cama olhastes para o lado. Mirastes olhos ainda sedentos de tua carne. Não sabiam, míseros olhos, que apesar do esplendor que carregavas por fora, eras matéria morta apodrecendo por dentro. Não tinhas mais nada a oferecer, nem a olhos, nem a falo algum. Entre os longos dedos, ainda deitada à cama, dás ao cigarro um duradouro trago. A fumaça adentra os pulmões, mas não os preenche. Vazio; é vazio ainda tudo, tudo... Tuas lágrimas já não vertem sentimentos, gestos mecânicos de quem não mais se sabe sem dor. .

. Por quanto tempo mais arrastar-se-á sem gritar por vida? .

. (Não chores, menina, ainda és moça jovem, bonita. O tempo ainda não passou por ti, com suas ventosas sedentas de pele e de lembranças; não, ele não passou. És moça, és jovem, és bonita. Tens todo o tempo do mundo. Tens o tempo e o mundo. Não, não chores mais.)

. O disco há muito acabou, mas gira na vitrola sem ter quem o pare. Sobre o chão uma menina de mármore mirando uma parede vermelha. A música, entretanto, permanece ecoando pelas entrelinhas do quarto vazio; castelos de areia, eventualmente, desmancham-se no mar...

Não te amo.*

2009-12-03T22:12:00.016-03:00

____________ Existe algo entre nós que transcende o tempo e não sei quando a ti, mas essa sinfonia que me atinge os tímpanos a cada segundo nada me diz sobre não sentir tua boca em meu seio. Não te amo. Há de se saber quem trouxe ao mundo esta prisão travestida em liberdade, e muitos homens acharam um dia que era ela a única que curava, mas é esse cárcere – enquanto alguns inocentes, ou cegos, não encontram provas físicas de sua existência – que possui ponteiros e sons próprios e braceletes para atar-nos os braços e o fogo; o tempo é físico, reverbera em nossos ouvidos cavando nossas rugas – dia após dia faz-te mais feio, velho e morto (embora ninguém possa saber disto ainda, nem mesmo tu) – cada volta do relógio aumenta os buracos nossos e a pele desprende-se dos ossos e os cabelos procuram o ralo, teu câncer já se cria no esôfago, tuas pernas não te escutam o vigor de dentro e o sexo faz-se desprezível quando se exalam os cheiros de musgo de nossos poros; e é como se a cada dia nos abandonássemos ao infinito mais um pouco. Mas permanecemos jovens hoje e dos nossos sexos desprende-se ainda cheiro de flor ácida em rio de forte correnteza; e o que fede em nós chama-se medo. Dia desses sonhei que tua mão de largas veias penetrava-me inteira – sim, tua toda mão com seus cinco dedos; não havia dor ou sangue, apenas uma vontade infinita de que metesses em mim, além da mão, teus pulsos e braços, ombros e tronco e a cabeça e todas as tuas duas pernas com seus pés e dedos, de modo que, em pouco tempo, estivesses por inteiro enfiado em mim; dividiríamos, então, esse espaço imenso, hoje vazio (e já não haveria solidão, nem mais separação depois do gozo). Não te amo. Revelei-te um dia a falta que me tem aquilo que não fizemos e as palavras que se perderam em nosso interno vazio desde o último dia. Há quanto tempo não admiras meus seios enrijecidos? Lembra-te de quando lhes passava os dedos com a doçura de quem lê as entrelinhas dos gritos que minha pele imprimia na tua? (E tua candura parecia acariciar-me por dentro, enleando um coração já tão cansado.) Cantavas-me certeza em versos roucos, e tocar tua voz era como mergulhar em um poço oceânico. Não te amo. (É a saudade da possibilidade de ver crescer teu sexo, entre poemas e a voz de Caetano saída de teu violão lancinante, que te faz inatingível ao tempo aqui.)

poemeto em meia-parte

2009-11-30T18:23:00.011-03:00

.
.
.
(...)
- E os olhos bem que sabem
Que amor é sopro
______ Que dá & passa
Se assim não fosse nem era amor
Nem dor essa que finge que morre
______ Mas que de quando em quando volta
______ Aperta de novo & morde
______ & faz sangrar o que se sabia estéril
______ ______ (Achava eu isso nem era amor...

18

2009-11-23T08:38:00.013-03:00

.
.
.
Mulheres, talheres & pó
Também seda para limpar
___________ Espinhos
O dia acordou com o sol
___________ No dia de hoje
& a chuva apenas chove
___________ Pontualmente
___________ (Na memória)

De que te alimentas?
Daquilo que trago (tudo) por dentro?
Fígado, estômago & de meu útero
O que trazes, então, entre os dentes?
– E nos olhos teus pânicos
O que te pesam neles sob as íris?

___________ (É em ti que habitam os infernos
___________ Que carrego visceralmente
___________ Por um sopro só eles anseiam
___________ Para que escancarem suas pernas
___________ Sentes medo, amor
___________ De minha toda-energia
___________ Se me brota esta por entre as coxas
___________ Ruir-se-ia tua fortaleza de areia
___________ Temo teu medo; porém,
______________________ Nada há de fazer-te
___________ Que não te lamber palavras em açúcar
___________ & dissolver-se-ão estas por entre
______________________ O orvalho da primeira noite
______________________ Surgida entre os sóis)

– & minhas máscaras se já fizeram
___________ De poeira & água.
.
.
.

s*

2009-11-16T10:37:00.020-03:00

gosto mesmo é de dar prazer, de gozar muito menos, quando cedo prazer marco alguém & dou a ela/ele uma lembrança concreta de mim que, por mais finita que seja, permanece em algum ponto da memória como uma lembrança boa & prefiro as mulheres aos homens talvez pelo desafio que representem & também por suas peles & bocas macias uma mulher é sexualmente uma incógnita gosto de beijá-las por inteiro a partir dos lábios manter-me por algum tempo explorando seus pescoços mordendo levemente suas orelhas & de tocar-lhes os seios até fazer com que seus mamilos fiquem enrijecidos transbordando aquela auréola normalmente tão discreta & gosto de lhes passar então a língua suave & docemente de modo que algumas delas implorem em pouco tempo que lhes chupe os seios com mais força & logo faço o que pedem & lhes enfio os dedos descendo os lábios por suas cinturas – primeiro por um lado depois pelo outro – até chegar em suas bucetas onde quase sempre consigo lhes achar o ponto certo & o ritmo certo com o qual devo guiar minha língua até vê-las tremerem gritarem fecharem os olhos & buscarem minha boca como que querendo sentir o gosto do próprio prazer & me sinto tão satisfeita & ao alcance da plenitude que guardo quase que com afeto essas cenas com seus cheiros gostos sussurros imagens & toques pois é quase sempre nessas mulheres em quem penso quando estou sozinha, são esses momentos que fazem valer minhas excursões noturnas & elas são como os raios de luzes que não permito que adentrem meu corpo me beijam a pele & caminham até mais próximo do buraco de dentro de mim do que qualquer homem, mas elas não me fazem sangrar quando abro as pernas quando gozo pingo sons incolores e não vermelhos & como eles depois da quase comunhão dos corpos – mais profunda, indubitavelmente – perco-me em meus devaneios & névoas & naquela escuridão que carrego tatuada na pele até tudo se esvair com o sopro de fumaça do pulmão, já os homens são tão dependentes de seus paus que nem precisam que eu lhes explore o corpo & lhes descubra outras fontes de prazer que não esta, alguns até tentam beijar-me inteira ou usar em mim seus dedos, mas poucos conseguem fazer-me sentir algo, prefiro então logo a penetração ficando sempre por cima, quando gozam logo se esquecem de quem os fez gozar & nos olham com aquela cara nojenta de quem diz para si mesmo que mandou bem fechando seus olhos em seguida & caindo num mundo que é deles & só sem jamais olhar para o lado, como se fosse eu uma boneca, uma buceta apenas, tão acostumados que estão em gozar e ver nisso um fim em si mesmo, é por isso, aliás, que são eles tão dependentes dos paus, porque o gozo é para eles o único objetivo da foda, talvez nunca descubram a satisfação da interação dos corpos & das peles unidas & o quanto é bom ver olhos revirando-se num prazer tão escroto que parece não caber em si & que busca incansavelmente dividir-se com outrem em um beijo uma chupada um carinho que seja (eu não sei, aliás, porque vez ou outra acabo insistindo no erro de trazer um homem pra minha cama) & com os homens tampouco escorre de mim sangue

(Mais de s. em por doses de s)

Sobre um dia sem tempo*

2009-11-12T15:51:00.011-03:00

____________ há dias em que o dia insiste em amarrar o tempo com a boca dos dedos, & se os sóis & luas não insistissem suas danças nos céus, o instante transmutar-se-ia em eternidade – & não haveria cortejo fúnebre para o tempo após seu velório inundado de ausências & solidões; vês através do esôfago a falta dos ponteiros que voam & seus pesos recaem sobre teus pés – estes, que em tempo hoje cedido à imensidão, galopavam ligeiros & nus apostando corrida com o vento em dia de chuva; contemplas agora música que goteja do relógio azul escolhido com esmero para tua cozinha, o que vês? hora/após/hora é tão-somente um número que se repete ante o movimento matemático do tempo; não se movem os ponteiros – é no mesmo espaço que se fundem a chegada e a partida; por tanto achastes que o tempo colara asas em suas costas & que alçava vôo tendo os olhos sempre em frente, & agora, nesses dias de ver chuva cair na vidraça, tens a certeza de que o dia prendeu o tempo em suas mãos & de que o pouco que insiste em passar, são apenas gotas teimando escorrer por entre os dedos do mundo, pingando segundos/minutos sobre teus cabelos, tão lentamente que nem chegas a perceber – sim, o tempo se move por dentro dos teus olhos, menina, & exala primeiro cheiro de grama molhada para depois liberar seu odor quase cítrico de musgo apodrecido, anunciando o cessar das estáticas danças dos ponteiros de teu relógio oceânico

17

2009-11-10T14:28:00.009-03:00

.
.
.
Tua boca &
Quando os
Lábios meus
se
Encontram
Molham-se os___________________________________________
meus ____________________________________._Enquanto te__

_________________________________________Embebedas__
__________________________________..__.___Dos cheiros

De mim_____________________________________ fluidos______
& me_________________________________________________
Embriagas_____________________________________________
Em _______________________________________Texturas____
___________________________________tuas
Pergunto
Me
?
Será

De fato
Mesmo tudo
Um caminho
Duplo

S., s & S.*

2009-11-02T22:11:00.019-03:00

[E os ponteiros tecem seus fios por minutos, horas e dias ou meses e não me recordo – agora sei que há aqui uma neblina descida de céus, ou subida de infernos, a cegar-me a razão – por quanto tempo permanecemos eu e as pontas dos meus dedos – e lábios, seios, pernas – a olharem, assombrados, os ares de Vênus que evaporam da tua pele, e foi aqui, em minhas mãos, onde se depositaram meus olhos, boca, nariz, orelhas e foi aqui também que minha vagina aberta, exposta, encontrou morada há tempo não tão longo – foi tu quem transformou minha anatomia, S., tudo aqui se encaixa com perfeição, percebes? – e deitada em tua cama vejo agora o contorno de tua íris e não enxergo mais a felina arredia que antes se me escapava às mãos em um boteco qualquer, e hoje lhe tenho ao alcance dos olhos e dedos e lábios e flutuo por um tempo tão nosso que emerge deste quarto dentre o cheiro forte dos nossos sexos unidos, tua escuridão não é plena, S., como imaginas tu, posso ainda ver com a ponta dos dedos – mais completamente do que veria com meus olhos falhos – o contorno dos teus seios pequenos e perfeitos e o verão intenso que carregas nos cabelos, além de poder sentir o aroma de noite que levas em teus lábios por entre gemidos tão táteis que parecem reverberar em meu sexo, fazendo surgir de dentro dele um gozo pleno, somos tão uma, S., posso sentir o frescor dos nossos destinos entrelaçando-se em uma paz tão serena que nós não pretendíamos e que, sem perceber a sua chegada, nos alojou as duas dentro dela, e eu penso que deves sentir o calor que eu estou sentindo, S., nós duas assim, imóveis e paradas, encostadas uma na outra sempre, S., até o fim; não conseguiu você ver no escuro meu bem mais do que carrego em minha carne bela & apetitosa mas o que não tenho são pontos finais & como não os tenho possuo tampouco letras maiúsculas – minhas linhas são passagens apenas sons soltos orelhas jamais – há, vírgulas algumas no entanto não existe lógica em como são expostas por vezes tenho apenas vontade de, parar e, respirar outrem preciso então alimentar de afeto esse meu corpo que se cansa vez ou outra da luta incessante contra a angústia & seus tentáculos envolventes & cujas ventosas sugam o pouco que existe de líquido nevoento dentro de mim – & é a angústia sempre quem vence & você não percebeu que me amar é como permanecer imersa num limbo no qual não há início ou fim & tudo é, meio meio meio, não entende? não há tão mais nada nas entrelinhas do que dizem estas poucas palavras, estou traduzida & já não há o que esperar de mim além deste escuro momentâneo que nos toca os corpos e os une através de um elo lânguido como o sopro que você deu em meio à tormenta; opaca ao mirar ao largo os véus que protegiam o escuro enquanto organizava esses seus pensamentos recorrentes, porém nunca sistematizados, nunca sequer colocados, via-se incapaz de sentir os dedos que a olhavam tão de perto e lhe cheiravam a boceta e os lábios provando-lhe o gosto do prazer deles próprios, ouvindo seus gemidos há muito insinceros, ainda na cama, olhou para o lado, mirou dedos ainda sedentos de sua carne, mirou olhos esperançosos de lhe terem penetrado a alma – não sabiam os inocentes olhos que apesar do esplendor que carrega por fora, é carne morta o que lhe apodrece por dentro

.

(Mais de s. em por doses de s)

16*

2009-10-27T21:12:00.014-03:00

A João Guilherme

Corpos têm ponteiros
& cosem, com paciência,
Seus tempos próprios
Fazendo de nós escravos
_________________ Voluntários
De suas temporalidades
_________________ Fluidas

Exalados os minutos
Dos cheiros que nos evaporam
& os segundos
Dos tantos beijos que voam
_________________ - Por e entre nós

Ficamos ali encostados
Um no outro; imersos
Num tempo vindo de nós
_________________ & que não nos pertence

8

2009-10-20T19:20:00.007-03:00

[A flor em teus cabelos
Guarda consigo o aroma
Dos mil amantes que arranharam o corpo teu
E que fizerem verter da pele tua
O negro e o branco de um sangue
_________________ - Por vezes escarlate; fluindo
____________________________Translúcido por tua perna
Espalmando o mais telúrico recanto
Qua guardavas tatuado em tuas veias
_________________ - Tão internas a ti]

Os prazeres que tivestes findaram-se
De que importa o tamanho do teu gozo
Se é o fim quem sempre se faz certo?
E o simples separar dos corpos anuncia
O que os segundos de êxtase ocuparam-se em camuflar
_________________ (- É esta tua dose diária de soma, menina?)
Apenas tu habita teu templo
____________________________________________Estás só.
A ponte que passou por ti se ruiu
Com o descolar de peles
E o cigarro que acendes agora
Congela teu corpo entre pensamentos etéreos

.
____________________________________________ - A solidão é tua, menina
____________________________________________ A solidão apenas.

S.,*

2009-10-12T08:04:00.004-03:00

Ares noturnos adentram minhas narinas atentas. Aguardo o espectro solar que me penetra as noites sem nunca ter-me encostado os lábios de luz negra. Quanto tempo ainda até o desfile dos quadris e suas danças sinuosas comprimirem-me os dedos sobre o banco de um boteco sujo (como se fosse eu, e não tu, quem guiasse teu oscilar de felina notívaga)? E minha língua te sente o sabor de mel e urina, e de luz e de sombra na penugem acidulada dos teus lábios descerrados. Sem conhecer tua voz amo teu gosto e o pulsar dos teus seios sobre os meus. Ofereci-te o gozo e a lua e o desejo eterno enquanto tua cintura esquentar-me as mãos e teu olhar arisco molhar-me por inteira. Quero a noite e o dia dos nossos cabelos entrelaçados, e nossos cheiros misturados e nossos gostos confundidos nas salivas em brasa. Quem se cegaria diante do fogo de nossas peles unidas, S., e do cheiro de tesão com que banharíamos o ar por onde quer que passássemos? Pois nosso desejo é infinito, S., e sua imensidão é tamanha que transcende os corpos nossos invadindo territórios alheios... (Quanto amor o nosso, S.! Quanto amor o nosso sem que teus olhos tenham sequer me alcançado.)

(Mais de s. em por doses de s)

Manifesto Bras-ilha*

2009-10-05T23:21:00.008-03:00

Nas nuvens
Ébrias danças

Crepúsculo híbrido
No cerrado

_______________ _De todas
_______________ _As cores celestiais

_______________ _Do Plano
_______________ _(Piloto) Organizado

_______________ ________________ ______Ao oposto _______________ ________________ ______Escuro e secular

_______________ ________________ ______Miséria segregada
_______________ ________________ ______Do satélite, do secundário

(Poeira debaixo dos sapatos finos
Da elite incomodada)

.

Penetra fria
A noite junina

Sob apartamentos
De uma Superquadra
Lamentos silenciosos
Das naus solitárias

Sibilos sem ecos
Na imensidão deserta

Um pequeno poeta
– Desabitado –
Acompanha
Palavras
_______________ Apenas.

.

III

Sigo descalça
Sobre o chão de cristal
Quebrado

Não é vermelho
O sangue que me escorre
Por entre os dedos

Azul celestial
É alma pura
Pingando

Escorre aos litros
É alma pura
Jorrando, jorrando

Quais fluidos
Resistem
No corpo marcado

Estuprado, revirado
Estigmatizado?
_______________ Apresso o passo

Telúrica, a vida segue
Por entre
O branco concreto

Sangue de ferro
Sob a pele de aço

7*

2009-09-29T00:57:00.019-03:00

São sete os dias
___Em cada dia que passa
Horas e horas ___
Entre um e outro engolir de salivas
É tudo nuvem; névoa; ar ___
E bocejos ___
Entre as tantas falas desconexas

.
.
. __________________._____________
[poesia & sexo
__________________._____________onde se escondem nestes dias que __________________._______________________________________ventam
__________________._____________?]
.
.
. ___
quando despertar quero permanecer ___sonhando
___quero abrir as pernas e s
_____________________..a
_____________________..n
_____________________..g
_____________________..r
_____________________..a
_____________________..r __vermelhos lilases laranjas
________________________..& mel & terra & fogo &___ pássaro
___s ________________________..& nosso gozo [que me escorre quente
________________________..por entre as coxas ________________________._______________
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__________________________._____________
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___] quero ___v e n t a r
___como os dias
___sem paredes sem roupas nem cronômetros
___sem portas & ponteiros nem teorias
___vou respirar sem algemas

_________– poesia poesia poesia!

___numa orgia litúrgica
___de predicados objetos diretos/indiretos hipérboles alegorias
___& mãos & bocas & pêlos & sexos
[
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. _________________________.sedentos sedentos
_________________________.!

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__________________._____________
]
[
cigarros acendem-se em palavras
__________________._____________o sono amante __________________._____________o amanhecer __________________.________________________onírico]

S.*

2009-09-18T19:09:00.006-03:00

quando enche a lua é que sempre ela grita o mesmo que-porra-de-noite-que-não-deixa-o-dia-morrer-caralho! e sai do cubículo fétido que diz nem merecer ser chamado de casa, não antes de olhar-se no espelho e bagunçar os curtos cabelos loiro-desbotados e mal-cortados numa tentativa vã de ser menos linda; não pinta os lábios nem os olhos e usa quase sempre as mesmas blusas-que-caem-no-ombro e a mesma calça jeans surrada que lhe tem a forma do corpo e o cheiro do corpo tão impregnados, que fica difícil sonhar em tocá-la dentro sem antes ter que imaginar aquela barreira de pano se materializando até no sonho; a ausência de sutiã sob a blusa estampada deixa à mostra pequenos seios cabíveis às mãos como gotas macias de uma substância que é dela e só, como é dela também o cheiro que exala o ombro descoberto, mistura de frutas cítricas e musgo que o banho o perfume e os cremes tentam em vão disfarçar – ela sabe, quando finge que não, que carrega o dia e a noite banhados no corpo e que são eles e não o cigarro o álcool e o pó que alimentam suas noites de andarilha errante; não se apaixona nunca, nem pelo espelho nem pelo cigarro o álcool e o pó nem pelas sandálias de salto que não lhe saem dos pés nem pelas tantas mulheres e homens que lhe entraram os dedos as línguas os falos e aos quais chupou e cedeu beijos e, por vezes, até afetos, que se esfacelavam em nuvens menor que fosse o traço de sobriedade que lhe ferisse pela manhã, quando então, imperceptivelmente, os expulsava de seu cubículo preenchendo o ar de etéreas promessas de reencontros enquanto buscava esconder-se daquela toda claridade que o dia sempre insiste em trazer só para deixá-la mais puta; não trepa em outra cama que não na sua, é nela que deposita sua esperança solitária de acordar sem ter visto a luz do dia - ou da noite

(Mais de s. em por doses de s)

12

2009-09-16T01:50:00.008-03:00

______Que dizem teus seios
__________________Quando ébrios?
_______Em meus lábios palavras escarlates
__________________Buscando canal
__________________Sob as teias tecidas com esmero
__________________Em teu corpo marmorizado

& doces minhas mãos licenciosas
__________________.m
__________________..e
__________________..r
__________________..g
__________________..e
Em busca dos gritos _.m __Que escondes em teu sexo
______________Sob a carne

_______Tuas veias rebentam
__________________E o que cavalga por elas
__________________É vermelho & é negro
__________________E é branco apenas o que ostentas na fronte
_______Tão homogênea quando de longe
__________________E polifônica & multicolorida
__________________Quando vista por dentro

___________________________(Minhas mãos e língua
_________________________________.enxergam-te mais bela que meus olhos)